Francesco Guccini - Quello Che Non... текст и перевод песни
На странице представлены текст и перевод с итальянского на русский язык песни «Quello Che Non...» из альбомов «Se Io Avessi Previsto Tutto Questo... La Strada, Gli Amici, Le Canzoni» и «Quello Che Non...» группы Francesco Guccini.
Текст песни
La vedi nel cielo quell' alta pressione, la senti una strana stagione? Ma a notte la nebbia ti dice d' un fiato che il dio dell' inverno èarrivato. Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano, di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova? Lo senti il perchèdi cortili bagnati, di auto a morire nei prati, la pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite? Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo piùniente? Non siamo un aereo néun piano stonato, stagione, cortile od un prato… Conosci l' odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte, e a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose, e a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove? Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un' ex terza classe? L' angoscia che dàuna pianura infinita? Hai voglia di me e della vita, di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo piùnulla? Non siamo una strada némalinconia, un treno o una periferia, non siamo scoperta nésponda sfiorita, non siamo néun giorno névita… Non siamo la polvere di un angolo tetro, néun sasso tirato in un vetro, lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo… Si fa a strisce il cielo e quell' alta pressione èun film di seconda visione, èl' urlo di sempre che dice pian piano: «Non siamo, non siamo, non siamo…»
Перевод песни
Видите ли вы это высокое давление в небе, чувствуете ли вы странный сезон? Но ночью туман говорит вам, что бог зимы пойман. Вы чувствуете самолет, который забирает вас? Вы слышите это звучание рояля, упрямого Моцарта, пытающегося и пытающегося, но разве правда не находит его? Вы слышите это, потому что мокрые дворы, машины умирают на лугах, бледная линия старых ран, писем, которые еще не были отправлены? Вы видите, что звук причуд ушел? Ты знаешь, что мы не больше? Мы не самолет, не странный план, сезон, двор или газон ... Вы знаете запах пустынных дорог, которые ведут к старым открытиям, и масло, chaffiners, корродированные дымоходы, таинственные пригороды, И гоночных гонок, где нет, кровати, рельсы, альковы? Знаете ли вы, какой цвет - низкие облака и места бывшего третьего класса? Тоска, которая дает бесконечную равнину? Вы хотите меня и жизнь, Какой-нибудь день, из-за потертого берега? Ты знаешь, что нас больше нет? Мы не являемся дорогими немилинкой, поездом или пригородным, мы не обнаруживаем в то же время, что мы не день именования ... Мы не пыль точного угла, ни камня, нарисованного в стакане, привязка солнца в поле пшеницы, мы нет, мы не, мы не ... Небо полосатое, а высокое давление - пленка второго видения, Крик всегда говорит медленно: «Мы не, мы не, мы не ...»